巷口的青石板又爬满了新苔，晨露在砖缝间滚成碎钻。我常蹲下身看蚂蚁搬家，看墙根处的蒲公英被风牵着手飞向瓦檐，忽然就懂了“随富随贫且欢乐”的真意——这人间的欢喜，原是开在心底的苔花，无论贫富，都能在时光里绽出自己的清芬。
春日的修鞋摊前，老伯总在工具箱上摆个粗瓷碗，盛着自酿的梅子酒。补丁摞补丁的蓝布衫被春风吹得轻轻晃，他却对着鞋跟上新钉的铜掌笑出皱纹：“你瞧，破鞋补补也能踏春去，这酒啊，是巷尾阿婆送的青梅泡的。”阳光斜斜切过他的额角，在补丁上绣出金边，比任何锦衣华服都耀眼。原来欢乐是鞋钉敲在石板上的叮当声，是粗瓷碗里浮动的梅影，哪怕身居陋巷，也能酿成岁月的甜。
写字楼落地窗前，穿高跟鞋的姑娘常对着玻璃呵气，画小小的笑脸。她的格子间里，保温杯旁摆着从老家带来的陶罐，插着几枝路边采的二月兰。午休时她翻开手账本，用彩笔记录早餐的豆浆太烫、电梯里遇见的小狗摇尾巴。“小时候在田里追蜻蜓，草帽被风吹跑了都能笑半天。”她指尖划过纸页上的简笔画，眼里盛着比电脑屏更亮的光——原来欢乐是手账里的涂鸦，是陶罐中倔强的野花，哪怕西装革履，也能在心底守住那片追蜻蜓的田野。
菜市场角落的阿婆，总把捡来的玻璃瓶洗净，养几枝蔫了的康乃馨。红塑料盆里的鲫鱼甩尾溅起水花，她就用沾着鱼鳞的手抹把汗，从皱巴巴的布袋里掏出个烤红薯：“姑娘尝尝，自家地里的，甜着呢。”阳光穿过顶棚的缝隙，在她银白的鬓角撒下金粉，玻璃瓶里的康乃馨正悄悄舒展蜷曲的花瓣。原来欢乐是烤红薯的热气，是破玻璃瓶里的花开，是懂得在市井烟火里拾捡温柔的心情。
路过深宅大院的月洞门，见两位老者在石桌上下棋，棋盘是块磨得发亮的老木板，棋子是河卵石磨成的圆片。而巷尾的水泥台上，几个大爷用粉笔划格子，拿瓶盖当棋子，争论声惊飞了墙头的麻雀。同样的“将一军”，同样的拈须沉吟，同样的落子后相视大笑。紫藤花落在老木板的棋盘上，也落在水泥台的粉笔印里，原来欢乐是棋子相碰的轻响，是不论贵贱都能沉浸的专注，是时光里永不褪色的赤子心。
暮色中的夜市，卖旧书的大叔在三轮车旁挂串小彩灯。泛黄的书页间夹着风干的玫瑰，他小心地把一本《飞鸟集》递给穿校服的女孩：“这书里夹着三十年前的落叶呢，拿去吧，算你半价。”彩灯的光晕里，他的笑容比任何霓虹都温暖。三轮车很旧，却载着无数人关于远方的梦——原来欢乐是旧书里的落叶，是分享时的温度，是明知生活琐碎却依然愿意相信美好的勇气。
站在时光的长巷里回望，见过豪车洋房里的叹息，也见过竹篱茅舍中的欢笑。原来人生的欢喜，从来不在口袋的轻重，而在心灵的贫富。富人若能在繁华里种一朵青莲，于喧嚣处寻得宁静，便有满心欢喜；穷人若能在清贫中守一份诗意，于困顿里持一分豁达，亦能笑靥如花。就像那墙根的苔，无论长在朱门还是陋巷，都能承接阳光；就像那蒲公英，无论落在沃土还是石缝，都能随风起舞。
“不开口笑是痴人”，古人早把日子酿成了诗。生活或许有风雨如晦，或许有酸甜苦辣，但只要心怀欢喜，眼中便有星光。贫时，可依着旧墙看云，听风过苔痕；富时，可坐在庭前观雨，闻书墨生香。把日子过成自己喜欢的模样，无关贫富，只关心境。当我们学会在修鞋的叮当声里听乐，在旧书的墨香里寻梦，在平凡的烟火里打捞美好，便懂得：欢乐原是心头的一盏灯，只要你愿意点亮，它便永远温暖明亮。
墙根的苔又绿了，带着晨露的清，带着岁月的暖。愿你我都能做个“开口笑”的人，在随富随贫的日子里，寻得属于自己的欢喜，让每一个日子，都在笑意中绽放成苔花，虽小，却自有一份动人的清芬。